Si scappa sempre tentando

di stringere una mano,

tra le fiamme o la folla

che scotta uguale.

 

Tu passi uno strato di vernice

sul ferro, io mi tingo di verde

la faccia, riposo a terra.

 

Ma la fatica sta tutta

nel nascondersi del tuo viso,

nel suo ferire e ripetersi

in assenza.

Chiara Tortora

  

Poesia