Si scappa sempre tentando
di stringere una mano,
tra le fiamme o la folla
che scotta uguale.
Tu passi uno strato di vernice
sul ferro, io mi tingo di verde
la faccia, riposo a terra.
Ma la fatica sta tutta
nel nascondersi del tuo viso,
nel suo ferire e ripetersi
in assenza.
Chiara Tortora
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