Vedo tramontare
sulle stesse vette dell’infanzia,
sulle stesse cime, bagnate di rosa.
Sacrale momento, la morte del giorno.
Un’ombra sottile ricopre gli istanti
una dolce agonia, che si spegne con accenti
larvati.
Avevi colmato i silenzi
con un solo giro di tempo,
nei luoghi dove conto le orme.
Stai ancora vibrando nel vento.